Кредо

Моросящие сны. Добровольный домашний арест.

Коммунальный «Дом-2» — причитания брошенной дуры.

Ты остался один. Одиночество — это не крест,

Это — знамя победы над пошлой родной конъюнктурой.

 

Полбутылки вина. Бутерброды. Какая-то дрянь.

А вокруг — пустота. Просто так — без намёка на вечность.

Проще вызвать грозу, чем подняться — в такую-то рань...

Ты глядишь на себя, уходящего в небо по встречной.

 

Разгоревшись едва, к завершению движется век,

И незыблем пока установленный кем-то порядок.

Ты — всего лишь, поэт. Бесполезный в быту человек.

И пощады не жди от святого копателя грядок.

 

Ожидание — бред. Бесполезная трата себя.

Нищета и насмешки — удел современных пророков.

От болотных огней, что не греют, но всё же слепят,

Не пытайся бежать — только так обретают дорогу.

 

Только так — никому не молясь, ничего не боясь,

Доверяя себе, сотворённому Господом Богом...

В панораму Вселенной вплетается хрупкая вязь

Возрождённой души — не раба оболочки убогой.

 

Не пристало стонать: мол, ослепли глаза от войны.

Обнажилось нутро — чтобы истину чувствовать кожей.

И неправда, что жизнь — это комплекс наследной вины.

И неправда, что в ней ты по статусу — просто прохожий.

 

Выбивают часы монотонную мерную дробь.

С полпути не свернуть — присягают на верность однажды.

Ты идёшь по земле, никому не обязан по гроб,

Анонимный герой из числа поневоле отважных.

 

Перейдён Рубикон. Обесценен здоровый расчёт,

Материнский упрёк и посулы церквей златоглавых...

Ты по жизни — Поэт. И за это заочно прощён.

Только совесть и честь не меняй на минутную славу.