Обочина

Ты идёшь босиком по обочине жизни,

Собирая цветы на обочине смерти,

И немые глаза смотрят вверх с укоризной:

Ну когда вы уже успокоитесь, черти?

 

И никто эту участь с тобой не разделит

В безвозмездно покинутых кем-то владеньях,

Словно боги уснули в холодных постелях,

Обживая чертоги своих сновидений.

 

И никто никого не попросит остаться,

Помогая бежать из уютного плена.

Одиночество — это, всего лишь, константа

В уравнении гибели сотен Вселенных.

 

Кто не знает любви — никогда не спасётся,

И не всякий, имеющий уши, услышит.

Но пока не погасло усталое солнце,

Будут войны — под видом заботы о ближних.

 

Будут войны — во имя кровавой победы.

Будут войны — за призрак желанного мира.

И куда удерёшь ты с несчастной планеты,

Обескровленной дрязгами дутых кумиров?

 

Есть ли смысл заливаться дурманящим пойлом,

Если пьянство едва ли ускорит развязку?

Ты корнями врастёшь в оскудевшее поле,

Чьи бесплодные почвы — зыбучи и вязки.

 

Нашей капсулой времени станут не книги —

Заменившие храмы торговые центры...

Потому бытие — ожидание мига

Не конца, а разрыва с гнетущей плацентой.

 

Но пока ты отсюда с почётом не изгнан,

И хозяин, проснувшись, тебя не заметил,

Без опаски иди по обочине жизни,

Пожиная плоды на обочине смерти.