Поэты
Слышал я, что все поэты
Не творцы, а болтуны.
Излагают непонятно,
Далеки от нужд страны.
Смотрят в небо - видят фигу,
Потому и пишут бред.
Словоблудьем травят душу
И не мил им белый свет.
Мол, рифмуют, как придется,
Окончания для слов.
И никто их не читает,
Кроме тех, кто не здоров.
Одиноки и несчастны,
Комплексуют в злобе дней.
И живут ненастоящей
Жизнью, чуждые людей.
Правда, в том, что все поэты -
Волны жизни, как вода,
Приливают и привносят
В море с берега дрова,
На которых нам Всевышний
Варит образ новых дней.
Ритм их слов есть код да Винчи,
Новый смысл простых идей.
