Мало.

Пускай говорят, что пишу как попало,

За спиной зубами скрипят истерично.

А мне всех стихов этих всегда будет мало,

Чтобы высказать то, что испытываю лично.

 

Я пишу об этом почти ночью каждой,

Закутываясь от прохлады в тёмное покрывало.

И душа горит, словно в пытках жажды,

Но мне стихов этих так ничтожно мало.

 

Знаю я прекрасно и отлично,

Когда очередные строки вывожу упоённо

Об этом этом чувстве, казалось бы, личном,

Что прекратило оно быть потаённым.

 

И глаза твои, лучащиеся светом,

Я описываю самозабвенно в куплете,

Зная, что ты наверняка прочтёшь об этом,

Самый родной человек на свете.