Поэт

Я на улице встретил поэта.

Помню, он, когда был молодой,

В каждой строчке писал лишь про это...

А теперь шёл с седой головой.

 

На страницах районной газеты,

Если были подборки стихов

О любви, то, конечно, про это...

С ароматом французских духов.

 

Его звали поэтом с приветом,

Хоть закончил он Литинститут -

Всё равно, как мальчишка про это...

Он печатал стихи там и тут.

 

Вот идёт он, неважно одетый,

В тусклом свете вечерних огней.

Но стихи будут только про это...

У него до конца его дней.