Чернеют краски все в душевной акварели

Чернеют краски все в душевной акварели
Все говорят это художник слишком глуп
Проблемы словно грифы налетели
На моей жизни разлагающийся труп

Они клюют её съедая куски плоти
Они когтями обдирают с жизни счастье
И вскоре там останутся лишь кости
И смерть меня ухватит за запястье...