Разговоры
Говорят, уживались когда-то семь бесов в ней,
а теперь не осталось от прошлого ни черта.
Только врут – я-то вижу, что тень у неё темней...
Я люблю с ней про всякое-разное поболтать.
– У твоих цветов слишком горек и чёрен сок.
Я срываю, а пальцы... смотри-ка, в крови? О чёрт!
– Просто росы сегодня густы и багрян восток,
будет ветрено, – зябко поводит худым плечом.
– У реки твоей слишком илисты берега,
и вода неподвижна, слепа – не вода, а ртуть.
– Но зато посмотри, какая растёт ирга...
И срывает ягоду, давит её во рту.
– У тебя глаза – поднебесье и янтари.
За такие глаза – на дыбу да на костёр...
– А меня сжигали. Вот шрамы мои, смотри.
И смеётся:
– Не зажили до сих пор.
И, о чём ни спроси, всё ей смех, красота да свет –
бледных бабочек, рыжих подтаявших фонарей...
Отчего же в реке у неё отраженья нет?
Улыбается:
– Чтобы забыть себя поскорей.
