Вечер

А в бетонном лабиринте всё так же тускло:
Просыпаюсь в четырех стенах балластом и ватное чувство
Прямолинейной свободы с цепью на ноге, с паролем на языке,
И спрашиваем невпопад директивам: «Что в моем чердаке?».
 
Да какая разница, что там по субботам крутят на TV.
Может «Пятницкий», а если истории о голливудской любви?
Пле-вать. Знать к кому торопиться в желтом такси,
закрываясь звонками с первым слогом «прости».
 
Покажи в календаре, когда ты видел первые ландыши,
Когда дышал СВЕЖИМ воздухом и не хлюпал в клавиши?
Наверное, это 32-й день месяца, незаметный в людском глазу,
И,
Ты не берешь в долг молний, и не даешь в кредит свою грозу.