где-то там от безделья бушует море...
где-то там от безделья бушует море,
вечерами глотая закат...
а у меня есть поле,
я б его положил в рюкзак
и утащил бы с собой.
(хорошо ему тут, как знать?)
я б отнёс его прямо домой
и вывалил себе на кровать.
я бы вдыхал аромат,
каждый раз засыпая без сил...
очевидно, я был бы рад
тому, как поле в глазах блестит.
но я оставляю всё здесь
под охраною чёрного ворона.
меня чья-то настигла месть...
покидаю я всё, что дорого.
