и когда тёмные окна не отражали в себе лунный свет…

и когда тёмные окна не отражали в себе лунный свет,

я рыдал и смотрел на них, как безоблачно чистый поэт.

я рвался летать в пламя синее,

и летел я гореть под инеем...

 

все глядели лучами брани,

и понять не могли очень долго,

что нашёл я в оконной раме,

подчинив её, словно волка?

я качал головой, птица будто,

то ли от смуты, то ли от смеха,

ведь грядущее видел смутно,

но боялся пускать в направлении ветра...

люди жалкие, как старый хворост,

разложились на мне опилками,

а я мотал и на ус, и на волос,

что их речам не бывать нынче пылкими.

одинокий поэт, как от страсти,

он - побитый поэт от горя,

и не в его уже власти

купаться в бассейном хлоре...

 

люди добрые, как на поминки,

приходите смотреть на оконные плитки,

восхищаться моим причудам,

бить на кухнях чужую посуду,

дохнуть от в горле жжения

и бояться своего отражения.