Августин

Все дороги лета приводят в август,

У пожухлых трав аромат иной.

Горизонт прозрачней и видно сразу

Кто тропою узкой пойдёт со мной.

 

Все дороги мира ведут не к Риму,

Все дороги - нить между двух сердец.

А она тонка, и почти незрима,

От меня до того кто носил венец.

 

В каждом мае - август миражом заката,

И в цветах невинных я увижу плод.

Жизнь страшна, увы, простотой догадки,

Что ковчег былинный - одноместный плот.

 

Белых яблонь свет опадает снегом,

Спелых яблок цвет так похож на кровь.

Милый Августин, ты не верь бедам.

Всё пройдёт к осени, но взойдёт вновь.

ктс