Исповедь непризнанного поэта
Я жил как тень, как тень и умер.
И растворился в темноте.
Осенний день смотрит угрюмо,
Не плачет небо обо мне.
И задыхаются от смеха
Те, кого я всю жизнь любил.
Я тень смешного человека.
Меня и бог родной забыл.
Комья земли по деревянной
Крышке без перебоев бьют.
И только ветер окаянный
Мне тихо песню шепчет тут.
О том что мир меня узреет,
Поймет, кого он потерял,
Смеяться больше не посмеет!
Все. Я закопан.
Ветер не веет.
И время шло. И я все спал,
Но вдруг очнулся я от дрёмы.
Один писатель написал,
Что я лежу в объятиях комы.
Он написал, каким я был.
Узрели люди сей творенье.
И каждый, кто меня гнобил,
Во мне признал великий гений.
И пишут-пишут дни и ночи
В газетах и книги о моей
Великой тени вдохновения,
Бесславности при жизни дней.
Но сплю в могиле крепким сном я.
Не слышу ветра, неба, дня.
И потеряла всякий смысл
«Чужая» слава для меня.
Я вновь живу, как жил при жизни.
Я снова тень, теперь во тьме.
И видят хотя меня все,
Никто не плачет обо мне.
