Исповедь непризнанного поэта

Я жил как тень, как тень и умер.

И растворился в темноте.

Осенний день смотрит угрюмо,

Не плачет небо обо мне.

 

И задыхаются от смеха

Те, кого я всю жизнь любил.

Я тень смешного человека.

Меня и бог родной забыл.

 

Комья земли по деревянной

Крышке без перебоев бьют.

И только ветер окаянный

Мне тихо песню шепчет тут.

О том что мир меня узреет,

Поймет, кого он потерял,

Смеяться больше не посмеет!

Все. Я закопан.

Ветер не веет.

 

И время шло. И я все спал,

Но вдруг очнулся я от дрёмы.

Один писатель написал,

Что я лежу в объятиях комы.

 

Он написал, каким я был.

Узрели люди сей творенье.

И каждый, кто меня гнобил,

Во мне признал великий гений.

 

И пишут-пишут дни и ночи

В газетах и книги о моей

Великой тени вдохновения,

Бесславности при жизни дней.

 

Но сплю в могиле крепким сном я.

Не слышу ветра, неба, дня.

И потеряла всякий смысл

«Чужая» слава для меня.

 

Я вновь живу, как жил при жизни.

Я снова тень, теперь во тьме.

И видят хотя меня все,

Никто не плачет обо мне.