Утро вечера мудренее
Не родились ещё слова,
Они в душе и жаждут света,
Но муза спит, она слепа,
Где правит ночь темно, но где-то
Встаёт над городом заря,
Волною дышит брег, светило,
Ещё бордовое с утра
Пыхтит, как печь, но как же мило
Играют рифмы на местах,
Столбцом ложась на лист тетради,
И мастер в чёрном, как монах
Пером ведёт по белой глади.
Ефим Грубый.
