Утро вечера мудренее

Не родились ещё слова,

Они в душе и жаждут света,

Но муза спит, она слепа,

Где правит ночь темно, но где-то

Встаёт над городом заря,

Волною дышит брег, светило,

Ещё бордовое с утра

Пыхтит, как печь, но как же мило

Играют рифмы на местах,

Столбцом ложась на лист тетради,

И мастер в чёрном, как монах

Пером ведёт по белой глади.

 

Ефим Грубый.