На полуразрушенном поле
Тихая ночь.
Иль славное утро?
На часах 6 утра;
Я опять путешествую-зови меня блудным.
Опять я не спал,
Опять,припав к фонарю,
В озарившем припадке писал.
Пока кто-то на красный бежал,
Чтобы отправиться в даль чрез вокзал.
Раньше об этом я,конечно, не знал.
О том,как полуубитым всё ещё можно трястись,
О том,что настоящий художник не сложил бы свой холст и верную кисть.
Никогда после дела раньше я не кричал "Расплатись!".
Зато меня засунули в жизнь и сказали:"Вертись".
С тех пор мне удалось с людьми разойтись.
Но,упав,смог я опять разрастись,
Хоть мне и кричали:"Воротись! Откажись!".
Естественно я их не слушал.
Мне нравился мой океан одиноких ракушек
И поле задушенных хрюшёк.
Я выходил в 6 утра на сгоревшее поле,
Собирал пропащие души,
Хоть и не был безволен иль болен.
У меня просто погорело всё поле.
Хоть это и вовсе не горе,
Но слезами мы такое пока что не тушим.
Я всё ещё к людям слегка равнодушен,
Потому что мой мир только наполовину разрушен,
И я ему по-прежнему нужен.
Кто-то же должен воспитать всех зверюшек?
