Шторм

Играет пенная волна,

Наш куттер клонится от крена.

О, боже праведный, она,

Касаясь языком до неба,

В покои Индры бросив взгляд,

Вернулась с молнией назад.

 

От страха заскрипел бушприт,

Махнув обрывком серой ткани.

Шепчу молитву...Мой Иврит!!!

Картавлю,словно марсианин.

Примерив статус мертвеца,

Взываю к разуму Творца.

 

Ефим Грубый.

 

 

© Copyright: Ефим Грубый, 2018

Свидетельство о публикации №118032411823