Качели

Удушливый август, небес грозовой перебор,

идёшь, узнавая пейзаж, как забытую книгу:

разросшийся тёрн, охраняющий ветхий забор,

заброшенный парк, будто задник для фильма по Кингу.

 

Здесь, в кронах клубясь, безраздельно царит пустота,

сюда не доходят ни шумные дети, ни дворники –

платформа качелей, пятнисто-стальные борта,

затёртые клумбы, похожие на могильные холмики.

 

Их трогает ветер – и ветки, качаясь, скрипят,

зелёными ртами потеряно шепчут о главном:

что это не флоксы, не лодки на ржавых цепях –

тут спят, как в гробах, одряхлевшие страхи и тайны.

 

Дрожат по-щенячьи, хозяина ищут себе,

скулят, обещая быть тихими, верными, добрыми...

но если поддашься их голосу и ворожбе –

вмиг выпьют до дна, обовьются шипящими кобрами.

 

Входи же: ворота открыты – не важно, кому –

в ладью забирайся, и думать забудь о билете:

лети, краем тучи стирая всю взрослую муть,

как мошка в меду, растворяясь в исчезнувшем лете.

 

Лети… и как только реальность до скрипа чиста,

от прежде невидимых красок растеряно зрение –

слезай, и как в детстве, «секретик» под дёрном оставь:

обиды, вопросы, метания и сожаления.

 

А смех, разговоры, мечты – всё вернётся к тебе,

до чёрточки вспомнишь размытые временем лица…

…где раньше висели качели, кафешка теперь –

но парк, став легендой, всё чаще под утро мне снится.