Бог нас ловит руками

Бог нас ловит руками, мелких и крупных рыбок.

Выбирает мальчиков для битья.

Но тебя хранит от всех тех ошибок,

кои где-то да сделал я.

 

Наш поэтский табор растает глыбой

льда, растёкшейся по весне.

Ты прекрасно знаешь, что счастье — выбор.

И ты выбрал его. А мне...

 

Мне ведь больше незачем говорить о Боге.

Я куплю себе сад, заведу семью, удалю все логи,

подрихтую лаги, запрусь в берлоге

и когда-нибудь вечером по дороге

от работы к дому позвоню тебе и скажу:

– Привет.

Ты там счастлив теперь, мой свет?

 

Ты ответишь:

– Да. Уже сотню лет, уже чёртову сотню лет.