Дорога

Художник рисовал безлюдную дорогу.

Она подзаросла упрямою травой.

Ещё заметна, исчезает понемногу.

Вода заполнила размытый верхний слой.

 

Давно не топала по ней лошадка,

Телега не скрипела колесом.

А жизнь текла не валко и не шатко,

Лишь только изредка мечтая о былом.

 

Нужна ль дорога? Брошена деревня.

Опорой государства ведь была.

В полях поднялись новые деревья

И дикая трава повсюду зацвела.

 

А если путника представить на дороге,

То нет идеи кроме здесь одной:

По зарослям волочит свои ноги

Но с новой современною сумой.

 

Бутылки собирал у города на свалке,

Вот на свободу вырваться решил.

Отдал он много без закуски пьянке,

Да приворовывал, грешил.

 

Что привело его к заброшенной дороге,

Хотел лесного воздуха глотнуть?

И вот идёт, едва волочит ноги,

Но подаяний нет и бесполезен путь.

 

Быть нищим ране было при народе

Не плохо, кто-нибудь подаст.

Сейчас и это выродилось вроде,

Крестьянства нет, исчез рабочий класс.