Никто, посмотрев на небо...
* * *
Никто, посмотрев на небо,
Не скажет: “Гроза близка” –
Теплы и сухи, как вата,
Плывущие облака.
Мир тяжело вздыхает,
И вновь горячей волной
Со стороны предгорий
Докатывается зной.
Пусть ветер осеребряет
Листву на своем пути –
Лишь новые волны зноя
Способен он принести.
Орел на прозрачных волнах
Плывет, крыла распластав.
Ему не видна добыча
В мерцанье иссохших трав.
Мерцание утомляет
До мрака в глазах – и вот
Орел прикрывает веки
И к морю во сне плывет.
