Как нервы, так и выцветшие струны

Как нервы, так и выцветшие струны,

как пыль на крыльях бабочки рябой,

как нарисованные серебрянкой луны,

есть ты да я... есть, в общем, мы с тобой,

 

ещё есть пафос этих строк фальшивых,

есть кирпичи невысказанных фраз,

есть кажимость, что всё что живо — живо.

На самом деле, нет с тобою нас.

 

Есть только ты,

раскатанный в двухмерность,

до острых кромок в волос толщиной,

есть память памяти и памяти той верность,

и то, о чём нельзя — запрещено.

 

Есть только я

и одержимость светом,

есть паутина солнечных лучей, —

в ней бьётся пульсом дым забытой сигареты,

и в ней могло бы — но не будет — горячей.

 

Стенает арфа, расползается по стенам

карминным эхом раскалённая струя,

и умираем в этих звуках постепенно

то ты, то я,

то ты,

то я...