Встречный
Я иду, в карманах пусто.
Вижу:
Снега ком, примерно тридцать трижды,
Над грязной грядой собратьев высится,
Как кучерявая голова,
Кроме шеи,
Ледяным столбиком толщиною в мизинец подпираем,
Как если бы пещерные слёзы сами стали соли столбами.
Оно живое!
Пусти меня в свою тень,
Ответь.
Смешно ли выглядят люди,
Которые в одежде?
Почему мертвецы не встают
При первом желании младенца?
Кто привык устремляться скорым шагом
По широким проспектам?
И зачем боль такая тугая
И никто не развяжет узел?
