От порога до порога
. . .
От порога до порога
Ей до камешка знаком
Этот путь. И брови строго
Хмурит старый военком.
- Ну, чего ты ходишь, девка, -
Говорит он, - день за днем?
Был бы твой отец я, крепко
Отлупил тебя ремнем.
Ну, на что это похоже?
Тут работ невпроворот!
Каждый день одно и то же:
Всё идет, идет, идет…
И чему вас учат школа?
Пузырек он достает
И таблетку валидола
Под язык себе кладет.
А она на стул садится.
- Никуда я не пойду!
- Это черт, а не девица!
Ну, накличешь ты беду!
Ни почета и ни славы…
Ей всего семнадцать лет.
На войну идут составы.
Ей туда дороги нет.
Ходит Валя, гневом пышет,
Все она пороги бьет
И одно повсюду слышит:
- Подожди хотя бы год!
Целый год она не может!
Да она с ума сойдет!
Стыд такой ей душу гложет.
Это ж вечность – целый год!
Возле стен военкомата
Шутки с раннего утра.
Школу кончили ребята,
На войну идти пора.
Не смущают похоронки,
Если молод и здоров…
- Кто Петров?
И голос звонкий
Отвечает:
- Я Петров!
Военком глядит устало,
Видя эту кутерьму.
Знает он, вернется мало.
Знать кому, как не ему.
Скоро скинут эти кепи
И вперед! Стрелять! Колоть!
Поглотят леса и степи
Их разорванную плоть.
Молча курит папиросу
У окошка. Дверь скрипит.
- По какому вы вопросу?
Повернуться не спешит.
- Ты? Зачем сюда явилась?
И крадешься, словно вор.
- Вот! Смотрите! Отучилась
Я на курсах медсестер.
В нашей школе я стреляю
Из винтовки лучше всех.
Усмехнулся:
- Поздравляю!
Эх! Возьму на душу грех!
-
За спиной мешок заплечный,
Чемодан готов к пути.
Вид у девушки беспечный,
Словно в гости ей идти.
Посидеть перед дорогой,
Покидая дом родной…
Взгляд отца совсем не строгий,
А растерянный такой.
Мама с дочки глаз не сводит,
На коленке сжав кулак.
На войну она уходит,
А не замуж. Как же так?
- Ладно, дочка! Попрощались!
Поднимается отец.
К ней шагнул. Они обнялись.
- Помни, ты теперь боец.
Мама тихо улыбнулась
(Слезы будет лить потом):
- Я хочу, чтоб ты вернулась,
Как герой, в родимый дом.
Помолчав, сказала дальше:
- Не трясись перед врагом,
Тем, который земли наши
Топчет грязным сапогом.
Молча дочь перекрестила
И сказала строго мать:
- Лучше пуля и могила,
Чем страну свою предать.
-
Эшелон за эшелоном
День и ночь идут на фронт…
Не бывает покоренным
Никогда такой народ.
