Игла

Причина бед твоих в тебе самой!

Так в детстве мне моя внушала мама,

Характер непокорный зная мой,

Но я мотала головой упрямо

И делала все так, как захочу.

Я не желала жить благопристойно.

Узнать хотелось, что мне по плечу,

Что я могу перенести достойно

И не сломаться, сплетням вопреки?

Не сдавшись в плен больному малодушью,

Неслась в стремнине жизненной реки,

Спокойная к людскому равнодушью,

К ругне и хору липовых похвал,

К попыткам оттолкнуть меня с дороги...

А ОН меня в макушку целовал...

Вот, говорят, несправедливы боги,

А мой доныне носит на руках

И любит за упрямый мой характер.

Ни Иисус, ни Будда, ни Аллах

Указывают знаками фарватер,

А новый и неведомый мне Бог

И я почти готова к послушанью.

Я слизываю пыль с его сапог

И подчиняю мысль его сознанью.

Он образы менял уже не раз,

Его я узнавала по приметам

И по обрывкам необычных фраз,

Присущих только истинным поэтам.

Увидеть не дано его лица,

Ведь пассажиров не пускают в рубку.

Иглой на острие его шприца

Ввожу раствор под жизни мини юбку.

 

Причина бед моих во мне самой,

Но удовлетворенья тоже много.

Хочу вернуться я к себе домой,

Чтоб замереть навек в объятьях Бога.