ПОД ЗВУКИ АНГЕЛЬСКИХ АЛЬТОВ.

Где гроздь рябины от стыда сгорая.

К земле клонилась,будто на поклон.

Мальчишка рос,на девицу взирая.

Цветы бросал,ей тайно на балкон.

 

В недоумении мыкалась глазами.

На всю округу задала вопрос.

И розы щёк с обидою,слезами.

Не вникли,в чём же тайны спрос.

 

Застенчивость,глумилась над душою.

А страсть толкала парня на балкон.

Там равновесие теряя,небольшое.

Ни как не думал,что сорвётся он.

 

И утро с брызгами рассвета.

Вносило в спальню аромат цветов.

Он покидая мир шептал лишь,Света.,Света.

Под звуки ангельских альтов.

 

Наивность прозы,юность,слёзы.

В их суть вникаю я порой.

Мне душу лечат эти грёзы.

За них,всецело я горой.

 

Пусть мы давно уже не дети.

Потомство бегает гурьбой.

Мне так по духу мысли эти.

Что под коньяк несут покой.