СМЕРТЬ ПОЭТА
Тихо догорает вечер на дворе,
Под иконой светится лампада...
От чего так нынче скверно на душе,
И не в радость светская забава...
От чего грустны стихи поэта,
Где души прекрасные порывы...
Портит жизнь, француз-повеса,
И врагов коварные наветы.
Всё, что сердцу дорого и мило,
Закрутила горечь дней унылых.
Погубила Пушкина игриво,
Ложь соперников Его постылых.
Окропила снег кровавая слеза,
Шепчут губы:-"Натали, прощай!"
Потемнели над землёю небеса, -
"Ты меня, мой друг, не забывай".
Чтобы от молвы жену сберечь,
Гений на дуэли голову сложил!
Плата за греховность ложных встреч,
Боль и горечь Пушкинской души.
