Жалобы
Что-то в груди болит.
Так, будто его топчут ногами
В приступе злости, презрения, равнодушия,
Без криков, но с отчаянным молчанием;
Как что-то, что перестало быть нужным,
Что стало неприятным напоминанием
О событиях, имеющих место быть ранее,
Но которым нет места в будущем, настоящем;
Как сигарету, скуренную, но всё же едва горящую;
Как лужи, когда хочешь стать лучше, но не получается;
Как душу
топчут,
когда прощаются.
Что-то в груди болит.
Так, будто нож оставили, забыли вынуть
Или решили, что лучше так,
Чтобы кровь не хлынула, чтобы жизнь не вылетела,
Чтобы не стало заблудших больше ещё на одного призрака.
Лучше так, чтобы конец не был избитым, не был очевидным,
Пусть лезвие блестит не здесь, а где-то внутри там,
Так, что не видно,
Не слепит глаза. Да, так проще привыкнуть.
Может, и правда так лучше было бы,
Но я всё же думаю,
его просто
забыли там.
Что-то в груди болит.
Так, будто зажгли костёр, и взяли его тепло,
И ушли, забыв потушить и вообще забыв;
Без мыслей о том, что станет с огнём потом,
Что, быть может, пожар, всё вокруг сгорит,
Или, может, взрыв. Нет. Ушли, даже не бросив взгляд.
Ведь в догорающем пепле не увидеть следа,
Не увидеть силуэтов, историй. Никак!
Того, что было на обожжённом месте пару минут назад.
Того, о чём никто не станет уже вспоминать.
Наверное, всё же стоило и костёр
как следует
затоптать.
Что-то в груди болит.
Я, конечно, не стану ходить ко врачам,
Как и они не станут слушать, что я скажу.
Проще слезами в пол лить до утра.
Проще не знать о том, что вопреки всему
Там, внутри меня
так болит и ноет
лишь пустота.
