Не важно
Голова болит. Пью отвар из мёртвых роз.
Почему мне так больно, когда ты говоришь всерьёз,
почему от твоей боли мне больно так сильно тоже?
Ведь я сам себе обещал, что ничто меня больше не будет тревожить.
Расскажи мне, что это нормально и не неправильно,
что я своими руками не испорчу и не разрушу
то, что строилось и так по запутанным планам,
пропитанным кофейными каплями с чьих-то кружек.
Я так не хочу быть для себя тоже лишним,
выгонять себя, запирая за спиной двери все на замки,
тратить часы, заколачивая все окна нижние,
надеясь, что в крыше дождь ещё не прокапал достаточно дыр.
Я прошу снова и снова, всё тише и тише
ударить меня чьей-то летящей рукой и по лицу,
но, кажется, боль сама о себе строк не напишет
и даже не подведёт мои к какому-либо концу.
Кто-то ответил бы, что вместо пощёчины бы поцеловал,
но это совсем не то, чего я привык ждать и чему привык верить.
Мне проще представить пустой и затемнённый вокзал,
на котором ветер сдувает все мысли мгновение за мгновением,
и я стою там, и там всё по-прежнему пусто,
и совсем неясно, чего мне стоит требовать или желать.
Время назад я надеялся только, что не наступит утро
и что мне не придётся между собой и собой выбирать.
О, как я бы хотел не ненавидеть солнце ночами,
по-настоящему скинуть дверь твою с каждой из всех петель.
Боюсь только, никто не ждёт меня ни с револьверами, ни с лучами,
ни с теплом, ни с желанием быть со мной вместо привычных своих потерь.
