Так-то, Колька не любил рассуждать. Да оно и некогда ему; всё работа, работа. Правда по мелочи в основном.

А ему масштаба всегда не хватало.

Раздобудет он где бутылочку беленькой. Сигаретками с фильтром, разживётся. Запрётся куда-нибудь поглубже,

где потеплее. Разольёт сам себе по маленькой. Всем добра мысленно пожелает, да и запрокинет. Вот тогда мысль его и забирала.

 

Например; Люди проходят мимо моста вселенского, ногами крепко о разные берега стоящего. Где-нибудь на сибирской реке Иртыше.

И спрашивают дивясь друг у друга;

- А кто это, мил человек, мост-то здесь такой красивуший, как с картинки отстроил?

А им в ответ тут же и отвечают;

- Так это же Колька. Это он всё в том веке ещё награмоздил.

 

Или вот, пусть та же запруда с плотиною, и ГЭС над нею с потоками бурлящими. Где-нибудь под селом Шушенским.

- А кто это, скажите, чья добрая душа здесь всего такого-эдакого наворотила?

А им отвечают;

- Так это Колька! Он в том веке кажись всё это мастерил.

 

Колька аж за сердце после таких слов хватался. Щемило оно от памяти. Слеза из глаз так и наворачивалась. До того благодарен он людям был.

Почитай с того века почти помнящих его.

Да он и не стыдился слёз.

Он Кокчетав весь, с самого основания, сам своими трудовыми руками самолично отстроил.

Раствор, кирпич...бетон, арматура...вот этими прям мозолистыми ручищами. Просто не было у него времени, на мосты разные.

 

И ещё... ГЭС вот в Казахстане не успел построить...