Он ничего не трогал в доме...

Он ничего не трогал в доме, все точно так же, как при ней.

Она ушла и сердце в коме, мир мрачных полон стал теней.

Она ушла, ему оставив, напоминаньем средь вещей,

В его теперь холодном доме, о днях любви большой своей.

 

На полке, книжки, что читала, она когда-то в свете бра.

И зеркала, хранят упрямо, в себе ее из серебра.

Прозрачное висит, как дымка, особых, платье, жизни дней.

Было оно, как невидимка, и он с ума сходил по ней.

 

Все точно так же, как и было, средь многочисленных вещей.

Все точно так же, как и было, но только нет ее теперь.

Но только нет ее дыханья, что в доме делало уют.

Теперь, его, нет ожиданья, лишь стен холодных, ждет приют.

 

Под тусклым светом бра, на стенке, он наливает коньяка.

Ее вернут ему он знает, сегодня снова зеркала.

И сизый дым от сигареты, свет тусклый делает тусклей

А сердце рвется в зазеркалье, что б быть навеки рядом с ней.

 

Он ничего не трогал в доме...