белое

белеет, что-то одиноко –

парус, облако, одежды Бога?

ну, а вдруг это бинт и вата

на груди и плече солдата?

кровь, вот-вот, гляди и проступит…

белый цвет: «Любит – не любит…»

может это твоя сорочка,

та, в которой вошла ты ночью?

а под нею ещё белее,

то, что сравнивать я не смею

или это просто манжета,

на которой писать поэты

разучились, забыв о фраках,

заблудившись во флангах, флягах,

цвет ли это того флага,

под которым мы будем плакать,

или снег на могиле Блока,

где 12 стоят убого?

белое неизвестно –

лист бумаги, где нет текста.