Поэт и муза. Вариация 2
Привет, друзья. Давно не забредал:
Менял на лире лопнувшие струны,
Ломал форштевень об девятый вал,
На лбу своем колол я лом чугунный,
Короче – было вовсе недосуг,
Дела, работа, всякое такое…
Заела жизнь. Валилось все из рук,
Хотелось лишь покоя и запоя.
Потом являться стала Муза мне,
Мы занимались сексом (грех, я знаю).
Ушла. Свечной огарок. Ночь в окне.
И вот – смешно сказать – опять рожаю.
Противоречья здесь, поверьте, нет,
Хотя рожна в моем устройстве нету:
От Музы размножается поэт,
Но Муза не рожает от поэта.
Почкуюсь? Или, может быть, усы
Я в бедный гумус жизни распускаю?
Или, как тля, я множусь от росы?
Или – делюсь? Я сам того не знаю.
Кряхчу, вожу руками по груди,
Еще мгновенье – и оно на свете!
Еще одно дитя на свет родил,
В полку прирост, вас больше стало, дети!
Пусть вы – уродцы: этот – с хромотой,
Другой чуть крив, а третий малокровен.
А этот – кучеряв, но многословен.
Вас хвалят – но с усмешкою кривой,
Вас на публичный бал не позовут
И вряд ли вы меня переживете.
Зато вы все – со мной, вы рядом, тут
(хотя и с рифмоплетом на излете).
Вполне мужская жизнь – весь век рожать.
Бесплодные такого не умеют,
И этого вовеки не понять
Решившим, что они меня имеют,
Ведь я рожаю вовсе не от них,
Живущих хоть и сытно, но х…во.
Эй, Муза! Где ты? Будет новый стих!
Займемся сексом! Роды будут снова!
