Перестроечная боль.

  Всюду слышу то и дело
Возмущённый крик людей:
"Правда - кривда надоела,
Как тупая боль очей".

Ну скажите , ради Бога,
Вытворяем что кругом,
Что у каждого порога
Боль стучится в отчий дом?

Боль у вдов, которым снится,
Что вернулись их мужья.
Боль у матери в больнице,
Пережившей смерть дитя.

Боль у тех, чей чудо разум
Жил годами, как во мгле,
И у тех, кто хочет рядом
Жить, как братья на земле.

Что безделье хороводит,
Сожалея о былом,
Что былая ржа всё бродит,
Разрушая отчий дом.

Что хапуга и бездельник,
Как и прежде, куш гребёт,
А трудяга в понедельник
Жалкий грош в карман кладёт.

Что былое плетью хлещем,
Но не легче людям жить.
В бюрократов стрелы мечем,-
Пользы - тоненькая нить.

Лишь у всех одна забота,
Где достать и как добыть,
Только радость, что работа
Может жажду утолить.

Но и там одно желанье,
Нет цемента, кирпича,
Не работа - наказанье,
Говорю не сгоряча.

Перестройка - лишь названье,
Результатов - ни шиша.
Слёзы лить хоть нет желанья,
Но кричит уже душа.

Сколько можно тарабарить,
Лгать безбожно, обещать,
Мне б талоны оттоварить
И душой не обнищать.

Мне б достать штанишки сыну,
А дочурке - леденца,
Но куда я взгляд не кину,
Вижу только боль отца.
                                                1989 г.