Завод отходов.

Я свернул в переулок, пару метров вперёд,

По коже разбитых и старых дорог.

В конце улицы стоит то, где меня никто не ждёт,

Источник стихов, всеми забытый чертог.

 

Он из мокрой земли и грязи порождает слог,

Так поэтам писать не дано в своей мастерской.

Приход сюда - не развязка сюжета, а лишь пролог,

Когда главного героя вызывают на бой.

 

Давно без стекла окно, давно выбита дверь,

Разорвёт тишину барабання дробь,

И вдохновение пробудится, словно израненный зверь,

Пересекающий от охотников чёрную топь.

 

Здесь рождаются сотни обескровленных строк,

В стенах этих заброшенных людьми крепостей.

Может, и я найду однажы тот самый исток,

Который омывает прошлого десятки костей.

 

Взаимосвязь слов на листе сотрёт в порошок.

Здесь, под созвучием на стенах трещин-штрихов,

На заводе отходов вновь включается ток,

Жизнь вдыхая в рождение новых стихов.