Завод отходов.
Я свернул в переулок, пару метров вперёд,
По коже разбитых и старых дорог.
В конце улицы стоит то, где меня никто не ждёт,
Источник стихов, всеми забытый чертог.
Он из мокрой земли и грязи порождает слог,
Так поэтам писать не дано в своей мастерской.
Приход сюда - не развязка сюжета, а лишь пролог,
Когда главного героя вызывают на бой.
Давно без стекла окно, давно выбита дверь,
Разорвёт тишину барабання дробь,
И вдохновение пробудится, словно израненный зверь,
Пересекающий от охотников чёрную топь.
Здесь рождаются сотни обескровленных строк,
В стенах этих заброшенных людьми крепостей.
Может, и я найду однажы тот самый исток,
Который омывает прошлого десятки костей.
Взаимосвязь слов на листе сотрёт в порошок.
Здесь, под созвучием на стенах трещин-штрихов,
На заводе отходов вновь включается ток,
Жизнь вдыхая в рождение новых стихов.
