Сарафан

Как май сиренев и богат на сны…

Под заморозки поздние дымы

уютны, словно старая овчина.

 

Сойдёшь с крыльца в холодную траву,

вдыхаешь вместе с дымом синеву

и думаешь: ну, снова на плаву –

всё чин по чину.

 

И зябки, зыбки запахи земли,

но ветер, прилетая из дали,

несёт пыльцу, и бабочек, и веру.

 

И ты, как однолетние цветы,

глядишь на краткость дней без суеты

и, открывая дверцы шифоньера,

 

перебираешь милый дачный хлам,

берёшь весёлый пёстрый сарафан

с подсолнухами. Как тебе, смотри-ка?

 

И даже с парой дырок в подоле

нет никого красивей на земле, –

ну разве что цветущая клубника…

 

Из детских снов на взрослую меня

сойдёт покой – звенящая октава.

 

Так истончилось неба полотно,

что светится луна средь бела дня.

Вон там, смотри, где облако дыряво...