Сарафан

Как май сиренев и богат на сны…
Под заморозки поздние дымы
уютны, словно старая овчина.
 
Сойдёшь с крыльца в холодную траву,
вдыхаешь вместе с дымом синеву
и думаешь: ну, снова на плаву –
всё чин по чину.
 
И зябки, зыбки запахи земли,
но ветер, прилетая из дали,
несёт пыльцу, и бабочек, и веру.
 
И ты, как однолетние цветы,
глядишь на краткость дней без суеты
и, открывая дверцы шифоньера,
 
перебираешь милый дачный хлам,
берёшь весёлый пёстрый сарафан
с подсолнухами. Как тебе, смотри-ка?
 
И даже с парой дырок в подоле
нет никого красивей на земле, –
ну разве что цветущая клубника…
 
Из детских снов на взрослую меня
сойдёт покой – звенящая октава.
 
Так истончилось неба полотно,
что светится луна средь бела дня.
Вон там, смотри, где облако дыряво...