Голубой вагон

Как полупустая копилка, розовая свинья из пластика

с прорезью на спине,

идёшь, звенишь, ждёшь какого-то праздника,

вне

плоских дней, болтающихся монетами на дне брюха,

что орёл, что решка...

Не хватает чего-то, наверное, силы духа, –

суета и спешка.

Сколько стоит жизнь твоя? Сколько уже набросали?

В каждом шаге звон.

Если будешь искать, ищи меня на вокзале –

голубой вагон.

Будем ехать долго, до самого края лета,

до обрыва

чьей-то жизни, Алёшкиной, кажется. Слышишь, где-то

зеленеет нива,

тычет в небо колосом, как хоботком комарик,

ждёт воды.

Даже в этом мне чудится запах гари,

гул беды.