Вспоминая Блока

Ночь, я на улице, только в своем дворе за забором

Есть и фонарь, ну а вместо аптеки — аптечка

Что тоже сойдет. Трогаю струны гитары плохим перебором

Вслушиваюсь, как гитарный звук затихает, размышляю о вечном

 

И о приходящем. Кутаюсь в плед, вглядываюсь в звезды

Они точно такие же, какими я вчера услаждал свой взор,

Всегда прекрасны. Думаешь, все это возникло или создано

Непроизвольно по струнам пальцы делают перебор

 

И опять останавливаются лениво, мозг полусонный

Вечные вопросы приходят, как будто из ниоткуда, вживляемые

В мой окутываемый полудремой мозг. «Создано!»

Отчетливо из вереницы мыслей и вопросов мысль выделяется

 

За этим следует перебор на гитаре моими пальцами,

Которым будто не я даю указание, дергают струны сами

Ночь, день, лето, зима — все циклами бесконечными повторяется

может, мы тоже себя много раз через цикл повторяем?

 

Или даже бесконечное количество раз. Это вдохновляет?

Или наводит панический ужас, что я вот так вот уже сидел

Неисчислимое множество вечеров? Точно то же каждый раз размышляя...

А что же с нашими близкими, которые навсегда ушли, они где?

 

Также множество раз возникают и исчезают, и опять развилка?

Мы идем дальше, все в жизни снося терпеливо

А для ушедших этот цикл, получается, завершился,

Как же тогда вселенская справедливость?

 

Нет, конечно, такие вопросы не на ночь, что проку?

Плед уже плохо греет, хочется лечь, тяжелеют веки

Я на улице, в смысле вне дома, вспоминаю Блока

Светит фонарь, и аптечка вместо аптеки.