Вспоминая Блока
Ночь, я на улице, только в своем дворе за забором
Есть и фонарь, ну а вместо аптеки — аптечка
Что тоже сойдет. Трогаю струны гитары плохим перебором
Вслушиваюсь, как гитарный звук затихает, размышляю о вечном
И о приходящем. Кутаюсь в плед, вглядываюсь в звезды
Они точно такие же, какими я вчера услаждал свой взор,
Всегда прекрасны. Думаешь, все это возникло или создано
Непроизвольно по струнам пальцы делают перебор
И опять останавливаются лениво, мозг полусонный
Вечные вопросы приходят, как будто из ниоткуда, вживляемые
В мой окутываемый полудремой мозг. «Создано!»
Отчетливо из вереницы мыслей и вопросов мысль выделяется
За этим следует перебор на гитаре моими пальцами,
Которым будто не я даю указание, дергают струны сами
Ночь, день, лето, зима — все циклами бесконечными повторяется
может, мы тоже себя много раз через цикл повторяем?
Или даже бесконечное количество раз. Это вдохновляет?
Или наводит панический ужас, что я вот так вот уже сидел
Неисчислимое множество вечеров? Точно то же каждый раз размышляя...
А что же с нашими близкими, которые навсегда ушли, они где?
Также множество раз возникают и исчезают, и опять развилка?
Мы идем дальше, все в жизни снося терпеливо
А для ушедших этот цикл, получается, завершился,
Как же тогда вселенская справедливость?
Нет, конечно, такие вопросы не на ночь, что проку?
Плед уже плохо греет, хочется лечь, тяжелеют веки
Я на улице, в смысле вне дома, вспоминаю Блока
Светит фонарь, и аптечка вместо аптеки.
