Поэт
поэт без родины,
без досвидания и здравствуйте;
лишь на лице родинки
и маленькие шрамы на запястье.
пьёт чай без сахара,
читает книги
французских писателей,
курит винстон синий
и болеет апатией.
поэт привязан к вещам до жути:
хранит первые осенние листья,
напивается вином красным,
он очень капризный.
часто гуляет ночью,
рисует людей без лиц
не потому,что безликие,
а потому,что пессимист.
трудно переносит одиночество,
поэт очень одинок.
вокруг друзья,пары близкие,
а ему лишь пулю в лоб.
терял себя в суматохе дней,
терял людей.
очень больно.
ты вроде бы есть,
но тебя нет.
и петля сдавливает шею,
в горле ком с кровью.
сам себе говорит:"будь!"
сам живи,сам твори.
в итоге
сам себя ножом острым режет в грудь,
доводя чёрточку
красной кровью.
больше говорить о поэте
не стоит,
он умер,хотя и жив.
он носит в себе тяжкие муки,
переживая больше за других.
вам
не должно быть жаль поэта,
он сам себе господин.
сгущаются сумерки,краски
тухнут.
я
ухожу в дым.
