****
Выцвело утомлённое небо, сгорела луна к утру,
Зато не сгорели воспоминания и цвета не утратила память.
Бессонницей себя превращаю в ходячий труп,
И, похоже, существую, чтобы себя же ранить.
С каждым закатом по венам растекается тлен,
А осень приходит, чтобы людям было на что списывать слёзы.
И мысли, словно мотыльки, нанизаны на тонкой игле,
Что безжалостно собою пронзает мельчайший намёк на грёзы.
Головная боль от разума расходится волной по нутру,
Тараня мысли, словно старый, тупой ножик.
Лишь временно небо выцветает, луна не навечно сгорает к утру,
Память не погибает навсегда, к сожалению, тоже.
