А просто ведь так стихи не пишутся.
Они тонкой иглой под бледную кожу.
Они медленно кровью по венам движутся.
Это то, что потом называют ложью.

Это память о людях, ушедших в бездну.
Это долгая мука переживаний.
Это память навек, даже если исчезну.
Это крик неисполненных тайных желаний.

А просто ведь так стихи не рождаются.
Они тлеют беззвучно на замшевой коже.
Раз в году, но забытое вновь возвращается
И терзает до боли меж ребер, до дрожи.

А просто ведь так ничего не случается.
Время падает на пол, меняет ролями.
И стихи просто так никогда не слагаются. 
Они льют бесконечно слепыми дождями.