Боль.

Я боль дикую заглушаю тобою,

За это презрения достоин, это моя вина.

И за то, что совладать не осилил с собою,

Когда меня сломить удумала весна.

 

Меня июнь солнцем не согрел,

Слишком долго чужое я не отпускал.

Теперь же погружён в пучину своих дел,

И словно ничего и не терял.

 

А эти стихи, что в голову приходят,

В них логика давно с гнильцой мертва.

Они всей сути, конечно, не раскроют,

Не отобразят глубины всей боли, её существа.

 

В твоих волосах словно расплескалось море,

Как и все, я бы тонул и не искал плота.

Но не позволяет изнутри разъедающее горе,

О нём я смиренно промолчал тогда.

 

Давит уныние серого цвета стабильно,

И болотного окраса грациозная печаль.

Я прячу это всё так идеально и сильно,

Не произнося никогда слова: "Жаль".