Крот

Не радует рок. И всё больше – болезненный блюз.

Ищу между строк парафразы и метрам молюсь.

 

Не верю в прямые посылы и знакам не внемлю,

вращаю глазными шарами и нюхаю землю.

 

Стоящий горой, вечерок коротающий крот –

явился герой, не с вершины, а наоборот.

 

И я, поддающийся ненарративному плану,

с ним рядом сажусь, разделяю досуг и поляну.

 

Он скажет, что ради меня свой покинул склеп.

И даже готов, несмотря, что нелеп и слеп,

 

на ощупь вести, комментируя всё, что размыто.

Но очень манит земляная его пирамида.

 

Прошу извинить – но исследовать нету сил.

В ушах так звенит – я наставников не просил.

 

От поисков рая хандру по поляне развеем.

Напьёмся, играя в Довлатова с Хемингуэем.

 

И сущность откроется, вылезет доброта.

Я лучше себя понимаю такого крота.

 

Родились не там и, признаться, персоны не те мы,

чтоб брать по верхам или рыть под глубокие темы.

 

Вблизи – водоём, лес – поодаль. Но там ли наш дом?

Мы вышли вдвоём из земли и в неё же войдём.

 

Мы – соль, чернозём, перегной и пожухлые листья мы.

Позволь нам, родная, узнать твои низкие истины.

 

Твоя чернота мне напомнит: так было когда-то.

Мы пеплом сюда опадали в режиме заката.

 

7.06.18