В то лето...
Казалось всё каким-то сном –
стояли тихо мы в обнимку
в траве росистой босиком
и целовались. А потом
я убегал, чтоб сделать снимки
луны, которая венком
плывёт по речке цвета мокко,
туманов, льющих молоком
в затон, где камыши торчком
и остролистая осока,
где наступающий рассвет
рассеет призрачную дымку,
лучом сотрёт молочный след,
и в ясный утренний портрет
добавит свежую кувшинку.
Глупец! Потерян главный миг –
ты растворилась утром ранним.
в реке всё те же свет и блик…
но тенью боль, зажатый всхлип,
и снимки в старом чемодане.
05.06.2018
