В то лето...

Казалось всё каким-то сном –

стояли тихо мы в обнимку

в траве росистой босиком

и целовались. А потом

я убегал, чтоб сделать снимки

 

луны, которая венком

плывёт по речке цвета мокко,

туманов, льющих молоком

в затон, где камыши торчком

и остролистая осока,

 

где наступающий рассвет

рассеет призрачную дымку,

лучом сотрёт молочный след,

и в ясный утренний портрет

добавит свежую кувшинку.

 

Глупец! Потерян главный миг –

ты растворилась утром ранним.

в реке всё те же свет и блик…

но тенью боль, зажатый всхлип,

и снимки в старом чемодане.

 

05.06.2018