пишу стихи
Бумаги лист кладу перед собой
И сочиняю, думаю о светлом.
Особо нравится весной,
Когда деревья не одеты.
Через просветы неба синева,
Не торопливых облачков движение.
Лист на столе один не при делах.
Лежит без совести зазрения.
Ему совсем нет дела до меня
И это плохо, я сижу в смятении.
Сейчас я зол, сомну тебя
И выброшу в корзину откровения.
Теперь вы скажете:Не думай ты совсем.
Смотри, как облака бегут по небу.
Но нет, я лучше не поем.
Я без стихов, как без буханки хлеба.
