Проза
При жизни поэт никому не нужен.
Его замечают, когда издохнет...
Ну, что там сегодня у нас на ужин —
Картошка? Бельё на верёвке сохнет.
Обычная серая проза жизни,
Которая станет однажды сказкой...
Поэт от природы не любит бизнес,
Поэту удача не строит глазки,
Он голоден, беден и бесприютен,
При этом инертен, что многих бесит.
Он выжил бы и в шалаше, и в юрте,
И в голой степи — на коне и с песней.
Работать, естественно, он не любит,
Хотя и приходится — жрать-то надо,
Но точно не станет звездой ютуба —
Хоть царский дворец посулят в награду.
Сродни казематам ему хоромы,
Бескрайнее небо — его твердыня,
И не потому, что не в меру скромен —
Насмешлив и дерзок в своей гордыне.
Он сам для себя сотворён кумиром,
На теле планеты — живая стигма,
Слагает стихи на руинах мира,
И знает, что вечность его настигнет.
Иные писаки на славу падки,
Но то — не поэты, глаголет опыт.
Поэт и влюбляется без оглядки,
И счастлив с возлюбленной в полной *пе.
Бросаясь по жизни то в рай, то в бездну,
Он в муках сомнений рождает строки.
Но время настанет — и он исчезнет.
...И люди его нарекут пророком.
