Проза

При жизни поэт никому не нужен.

Его замечают, когда издохнет...

Ну, что там сегодня у нас на ужин —

Картошка? Бельё на верёвке сохнет.

 

Обычная серая проза жизни,

Которая станет однажды сказкой...

Поэт от природы не любит бизнес,

Поэту удача не строит глазки,

 

Он голоден, беден и бесприютен,

При этом инертен, что многих бесит.

Он выжил бы и в шалаше, и в юрте,

И в голой степи — на коне и с песней.

 

Работать, естественно, он не любит,

Хотя и приходится — жрать-то надо,

Но точно не станет звездой ютуба —

Хоть царский дворец посулят в награду.

 

Сродни казематам ему хоромы,

Бескрайнее небо — его твердыня,

И не потому, что не в меру скромен —

Насмешлив и дерзок в своей гордыне.

 

Он сам для себя сотворён кумиром,

На теле планеты — живая стигма,

Слагает стихи на руинах мира,

И знает, что вечность его настигнет.

 

Иные писаки на славу падки,

Но то — не поэты, глаголет опыт.

Поэт и влюбляется без оглядки,

И счастлив с возлюбленной в полной *пе.

 

Бросаясь по жизни то в рай, то в бездну,

Он в муках сомнений рождает строки.

Но время настанет — и он исчезнет.

...И люди его нарекут пророком.