Поэты.

Есть поэты преувеличенные, есть – великие,
есть большие, и есть приблатнённые.
Есть те, которым привыкли мы
простреливать пах патронами.
 
Есть такие, что южные взморья
топчут греческими сандалиями,
в сане жреческом, с царственным взором.
Их читали, а не видали мы.
 
Есть поэты, что с конскою упряжью
управляются, забыв задов запахи.
Есть такие, которым ужинать
не придётся, как, впрочем, и завтракать.
 
Есть такие, которым кажется,
что их опусы жутко нравятся.
Есть и те, что, когда можно, куражатся,
прикормившись, по струнке ровняются.
 
В вышине нет различиям суткам.
Не пойму никак я, кто же ближе мне:
те, кто выровнялись по стрункам
иль повесились на струне?