Молитва

Здравствуй, Господи! Сладко ли спится там?

В облаках наши выстрелы не слышны...

Здесь — по-прежнему. Люди равны скотам,

И у каждого "брата" — по две клешни.

 

У вчерашнего ближнего — автомат.

У меня — во всё сердце горит мишень.

Ты как будто не жалуешь русский мат,

Но спасает — почище святых мощей.

 

Моралистов давно посылаю в сад.

Над планетой — сирена, как волчий вой.

Только, Господи, я — не Твоя овца,

Я — подобие, образ и слепок Твой.

 

Ты не любишь молитвы мои? Ну что ж...

Я сама не особенно их люблю.

Над поруганным детством — кровавый дождь,

И хотелось бы верить, что просто сплю,

 

Но не верится. Ты — ни хорош, ни плох.

Ты по сути — таков, как любой из нас.

А во мне с каждым днём умирает Бог,

Чтоб воскреснуть — когда-нибудь не сейчас.

 

С каждым шагом во мне погибает смерть,

И на месте её прорастает жизнь.

Я уже не прошу на меня смотреть,

Об одном умоляю Тебя: держись

 

За Тобой сотворённый несчастный мир,

Где любовь, зачастую, всего лишь грех.

Где на месте Твоём возведён кумир,

А в писаниях ветхих не счесть прорех.

 

Где поэты продажны, певцы — глухи,

А священники — главы одной змеи...

Я Тебе оставляю Твои грехи,

Так оставь мне мои.