Поэты умирают...

На кОзлах путь вершит поэт, с раскованностью грума,

рассеян взгляд - он мерно пьет господское вино.

Вино - со вкусом волшебства, поэт не хочет думать

о том, что день придет, когда закончится оно...

 

Поэты умирают не от водки и болезней,

и даже не от горького умения смотреть -

поэты умирают оттого, что вышли песни:

без новых песен жизни нет, им легче умереть.