Поэты умирают...
На кОзлах путь вершит поэт, с раскованностью грума,
рассеян взгляд - он мерно пьет господское вино.
Вино - со вкусом волшебства, поэт не хочет думать
о том, что день придет, когда закончится оно...
Поэты умирают не от водки и болезней,
и даже не от горького умения смотреть -
поэты умирают оттого, что вышли песни:
без новых песен жизни нет, им легче умереть.
