Придет июнь...

Придет июнь, уеду в глушь России,

к избушке прохудившейся прибьюсь…

На шорох выйдет бабка Ефросинья,

во мне признав потерянную Русь.

И сердобольно спросит: ты ли это?

Меня отпоит зельями из трав,

и призовет обидчиков к ответу

за шелест разволнованных дубрав.

И сглаз заговорит, и снимет порчу,

и пристыдит за тягости вины –

какого черта провинившуюся корчу,

пред теми, кто в подметки не годны?...

 

© Татьяна Зима