На эстраде
Заученно страдает на эстраде
не трубадур, приемыш братьев Гримм,
и не Пьеро, любимец Карабаса,
А блеклый мим – уже не бессловесный.
Стащил слова. И каждый жест украден,
из букваря – и выдохи, и фразы,
и мысли – из чужого рюкзака,
и гримом нарисована тоска.
Пурпурные вихры под алой феской –
знак зрителю: горим-де, брат, горим!
Коптят софиты. Микрофон дымится,
и сполохи огня на бледных лицах –
мистерией приправлен вечный фарс.
Путь к гонорару – поиски Грааля,
но ты, паяц, – совсем не Галахад.
Обижен силой, духом небогат.
Тебя как будто где-то обокрали.
Ты подставляешь зрителям анфас –
хлещите по щекам, рукоплещите!
Я – вот. Я перед вами беззащитен…
Я куплен вами. Я продался вам…
…Смешные – рукоплещете ворам,
себя, как видно, тоже мало чтите.
Букетами прикрыв надёжно срам,
иду меж вас. Иду по головам.
Бесцветный мим. Кумир ваш и учитель.
